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    窗外有烟花还在放，但已经是尾声了，零星的几朵，在夜空中孤独地绽开又熄灭。

    他失约了，他有点难过。

    他本以为他们会在烟花下留下记忆。

    金卢美在心里叹了口气。

    不是失望的叹气，是那种“答案已经浮出水面了但我不知道该拿这个答案怎么办”的叹气。

    没有人比母亲更了解孩子。

    她怀胎十月生下他，喂他喝奶，牵他走路，送他上学。

    她见过他第一次骑自行车时摔倒了也不哭的倔强，见过他第一次考试不及格时躲在衣柜里偷偷掉眼泪的脆弱，见过他第一次打架——其实是挨他哥哥的打——但死活不肯说是谁打了他的固执。

    她见过他的每一次成长，每一次受伤，每一次欣喜。

    贤洙喜欢那个女孩子。

    不是“有好感”，不是“有点兴趣”，是喜欢。

    那种十七八岁的、干净的、像春天第一场雨一样的喜欢。

    不需要理由，不需要条件，不需要“她是谁”“她家里做什么的”“她能给我们家带来什么”。

    就是喜欢。

    一目了然的，毋庸置疑的。

    金卢美低下头，看着茶杯里已经凉透了的茶。

    茶水面上浮着一层薄薄的油光，烛光在上面碎成细小的、金色的光点。

    她想说点什么——说“你才十七岁，不要这么认真”，说“那个女孩子刚从釜山回来，我们还不了解她的底细”，说“你要以学业为重”。

    但这些话到了嘴边，又咽了回去。

    因为她知道，说了也没用。

    十七岁的喜欢，是拦不住的。

    你越拦，它越烈。

    “贤洙啊。”

    贤洙转过头，看着母亲。

    金卢美看着他的脸——那张还带着少年气、干净漂亮的脸。

    她的儿子，她的最小的儿子，她最放心不下的孩子。

    她忽然想起他三岁的时候，在花园里追一只蝴蝶，追了整整一个下午，最后蝴蝶飞走了，他蹲在地上哭了很久。

    她走过去抱起他，问他为什么哭，他说：“蝴蝶没有了。”她说：“明天还会有新的蝴蝶。”

    他哭的快要断气，一直摇头说：“明天飞回来的，不是今天这只。”

    他就是这样的孩子。

    一旦认定了某样东西，就不会再看别的。

    不管那样东西值不值得，不管那样东西属不属于他。

    他的绝对专一，有时候会变成伤害他的利器。
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